Preámbulo de una poesía frustrada

"La mente en un algo", de Silvana Suárez: pintura sobre óleo.

Podría regalarle a su alma una caricia, un verso de madrugada; esos que se escriben a media luz; luchando con la penumbra funesta que sostiene a la noche, entre los corredores infinitos que conducen hacia lo incierto de la mente, hacia la nebulosa onírica de la fantasía. Con la vista entregada a la deriva y una letra entrecortada, sería capaz de deletrear la melodía de aquella voz que no se ha dejado oír más que en los sueños, y describiría hasta el mínimo detalle de ese abrazo mágico, que se desvaneció lejos de mi existencia, tras los pasos de la duda y el desencuentro. Podría trazar una perfecta línea invisible, entre las ruinas de mi deseo y lo que la realidad me mostró, pero formaría un vacío en sus confines, un abismo de soledad tan difícil de ocultar... Para entonces, habré derramado lágrimas, o palabras –que siempre están de sobra, mientras uno sabe que el silencio más cruel será el único en responder a sus súplicas-.
Quisiera poder tomar su mano, decirle a los ojos que su dulzura distante se ha convertido, de pronto, en una necesidad, en la sed agónica que esta vez dibuja un espejismo, sobre los fríos desiertos de una esperanza, que se extingue sin preguntarme siquiera: ¿Qué va a ser de vos?.